Yo sólo soy un hombre que te desea

Nuestra historia de amor profe alumno fue un poco distinta a como suelen darse estas cosas. Por lo general el joven universitario, a cuya casta pertenezco, mucho más impresionable e impulsivo dada su corta edad y sus muchas ganas, se cuela del profesor maduro al que hace insinuaciones hasta que todo termina o muy mal o muy bien, sin términos medios. En nuestro caso fue Armando, mi profe de Ciencias Sociales, quien se coló por mí como un puto adolescente. Y tampoco llegamos a entender muy bien cómo acabamos juntos si ni a él ni a mí nos gustaban los hombres. Pero pasó. Misterios de la vida.

Todo empezó cuando Armando tuvo que ausentarse dos semanas y buscó a alguien que pudiera cubrirle las clases. Y como yo era su alumno más aventajado me convenció para que las diera yo. Se tomó el trabajazo de prepararme los powers de las seis clases que tendría que dar y de dejarlo todo extra súper planificado. Me ahorró un montón de quebraderos de cabeza previendo hasta al más mínimo detalle cualquier imprevisto que se pudiera dar.

—Si te formulan preguntas que no sabes o no te atreves a contestar reformula la misma pregunta para que sea otro alumno el que intente encontrar la respuesta —me aconsejó.

—¿Es lo que tú haces?

—Lo que hacía. Después de veinte años en esto ya no quedan preguntas que no sepa cómo contestar. Además, los alumnos cada vez se cuestionan menos las cosas. Y cada vez es más difícil encontrar a alguien que se salga del tiesto. Tú eres el único que lo ha hecho este año. Es algo preocupante.

Me dijo que durante las ponencias en el congreso llevaría el móvil en silencio pero que me contestaría en cuanto pudiera a cualquier duda que le enviara por wasap. Ese fue nuestro medio de comunicación durante casi dos semanas, si exceptuamos la noche de la gran pelea. Y no os imagináis lo que llega a dar de sí el wasap. Pero qué digo. Seguro que lo sabéis perfectamente.

Los primeros días nos mantuvimos fieles al guión. Yo le mandaba algún mensaje para que supiera que todo iba bien y que no tenía problemas para dar sus clases y él contestaba con cortos mensajes de agradecimiento. Pero un día, sin saber muy bien cómo o por qué, se produjo un cambio y la conversación pasó al plano personal. Ah, ya me acuerdo. Me envió una foto del desayuno que le habían puesto en el hotel. Y yo le mandé una foto del bollo con cacao que me estaba zampando. Y empezamos a hablar de comida, creo. Y a mandarnos fotos de cualquier cosa que nos hiciera gracia. O que no nos hiciera gracia. Una vez que abrió la puerta a las fotos fue imposible volver al plano educativo. Sobre todo porque se hizo como cuarenta fotos con diferentes combinaciones de chaqueta, camisa y corbata para que le dijera cual le quedaba mejor para una cena con gente importante que tenía.

—¿Pero cuánta ropa te has llevado, loco?

—Toda la que me ha metido mi mujer.

Al final de aquel día éramos amigos. Ya no parecía mi profe. Parecía un colega igual de tarado que yo. Tampoco parecía llevarme veinticinco años. Las cosas que nos interesaban a ambos parecían estar en un mismo nivel. Pese a que él fuera padre y yo aún viviera con los míos teníamos muchísimo en común. Sobre todo... éramos unos cafres.

A las tres de la mañana me despertaron como siete wasaps a intervalos de un minuto. Eran de él.

"Ha terminado la cena. Estoy muy borracho. Me vuelvo al hotel."

"No me acuerdo de cómo se llega al hotel. Creo que cogeré un taxi."

"No hay ni un puto taxi a estas horas en esta maldita ciudad."

"Hotel localizado. Estaba a la vuelta de la esquina. Se ve que me despisté".

"He meado en las plantas de la entrada y el recepcionista me ha visto el pito. Qué vergüenza".

Una foto del interior del ascensor.

Una foto del interior de la habitación.

"Estoy cachondo. Creo que me haré una paja antes de dormir. Buenas noches".

Hablo de memoria pero fue más o menos así.

Al día siguiente me mandó como otros siete wasaps pidiéndome perdón muy abochornado. Yo le mandé un hahaha y le deseé que hubiera disfrutado de su paja solitaria en el hotel. Me mandó una foto de su oreja.

"¿Y eso?" —Le pregunté.

"Me has hecho ruborizarme. Cuando me ruborizo las orejas se me ponen muy colorás".

A partir de entonces intentaba ruborizarle soltando todo el día burradas por el wasap y él me enviaba fotos de los diferentes estados del rubor de sus orejas. Fue muy divertido.

La noche de la gran pelea me envió un mensaje a las once de la noche.

"Estás muy callado. Te echo de menos. ¿Ha pasado algo? "

"Lo siento. No quería fastidiarte la noche. "

"¿Qué te pasa? ¿Qué ha pasado? "

"Me he peleado con mi novia."

"Lo siento. ¿Tiene solución? "

"No lo sé. Nos hemos dicho cosas horribles. Me siento fatal."

"Llámala."

"Lo tiene apagado."

"Seguro que lo arreglaréis. Mañana verás las cosas con más perspectiva. Intenta dormir."

"No creo que pueda".

A las dos de la madrugada aún no había conseguido pegar ojo. Me llegó un mensaje de Armando.

"Me dijiste que vivías por detrás del Outlet Park, ¿no?".

"Sí, más o menos. ¿Por?"

"¿En qué calle?"

"¿Por qué?" Volví a preguntar sin entender nada.

"Porque he venido a verte. Traigo porquerías de la gasolinera. Espero que te gusten los doritos esos que unos pican y otros non, como los pimientos de padrón."

El cabrón había hecho un viaje de casi tres horas sólo para darme un poco de compañía y apoyo moral. Cuando bajé a la calle y me subí a su coche se me saltaban las lágrimas.

—Tío. Jamás nadie había hecho algo así por mí.

—Pues eso es que todavía no has tenido amigos de verdad.

Nos pasamos la noche entera cascando, bebiendo cerveza y comiendo porquerías varias. Al amanecer ni me acordaba de que me había peleado con mi novia. Sólo sabía que había pasado una noche de puta madre con un profesor que de pronto se había convertido en mi mejor amigo.

—Bueno, ha sido fantástico pero es hora de volver a la realidad. Hoy se supone que tengo que dar una charla yo. Y tú tienes que dar una de mis clases.

—Siento el viaje que te has pegao.

—Yo no. Para nada. Era algo que teníamos que hacer.

—¿Por qué? —Le pregunté, extrañado.

Se me quedó mirando sin saber qué contestar. Más adelante me dijo que una buena respuesta a esa pregunta que le vino, como no, a posteriori, hubiera sido que nuestra escalada de wasaps hacia lo personal era lógico que desembocara en un encuentro cara a cara. Pero entonces no se le ocurrió aquello. O no supo poner aún palabras a lo que sentía. Y acabó diciendo:

—Teníamos que comprobar de qué color se ponen mis orejas cuando me como un dorito de los que pican.

Ese día estuve de muy buen humor, pese a la gran pelea con mi novia, y ni siquiera acusé el cansancio de haber pasado la noche en vela. La charla de Armando (que no era charla sino un seminario en toda regla) también fue un éxito. La noche que habíamos compartido nos había sentado muy bien a los dos y nos pasamos gran parte del día siguiente completando por wasap muchas de las conversaciones que habíamos empezado y dejado a medias al cambiar súbitamente de tema, algo a lo que somos propensos los dos.

Sé por lo que hablamos cuando ya pasó lo que pasó (aunque en su momento lo intuí por su extraño comportamiento posterior), el momento exacto en que Armando se dio cuenta de que se estaba enamorando de mí. Fue durante el wasapeo de la siguiente noche. Le volví a dar las gracias por lo que había hecho, lo de volverse del congreso para estar conmigo y encima teniendo que dar un seminario al día siguiente.

"Me encantaría tenerte aquí para poder agradecértelo en persona", le escribí.

"¿Cómo lo harías?", contestó.

Para mí la respuesta era obvia y natural.

"Con un abrazo. Un abrazo largo y reconfortante que debería haberte dado anoche y que nos dejará a ambos bien relajaditos".

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Para mí el texto que le escribí no contenía mensajes subliminales, no había componente sexual, aunque sí afectivo. En mi familia los abrazos son la muestra principal de afecto. Mi hermana y yo hemos tenido la suerte de tener unos padres conscientes de la importancia del abrazo en la época de mayor desapego de la historia. Mi forma natural de decirle a Armando cuánto había significado su gesto para mí era un buen abrazo.

Pero para él ese mismo mensaje significó algo más profundo. Tanto que no volvió a escribirme en dos días.

Como mis mensajes no obtenían respuesta ni me cogía el móvil si lo llamaba, empezó a preocuparme que le hubiera pasado algo y acabé llamando al hotel donde se hospedaba. Le pedí a la chica que me atendió que por favor le hiciera llegar un mensaje. Accedió.

—¿Qué le digo?

—Que conteste a mis putos mensajes. Pero dígaselo así, por favor.

Mi novia seguía sin hablarme y mi nuevo mejor amigo estaba siguiendo sus mismos pasos. Empezaba a sentirme traicionado.

Esa noche por fin me escribió.

"La recepcionista de día me ha pasado tu mensaje. Siento que hayas tenido que llamar al hotel. He estado muy ocupado con el congreso. Lo siento mucho".

"¿No has tenido tiempo para decirme eso en dos putos días? Te digo que tengo ganas de abrazarte y desapareces sin más. No me parece normal".

A ese mensaje me contestó al día siguiente. Era desesperante.

"No estuve pendiente del móvil. Lo siento. No es para tanto".

El mismo tío que se había venido a mi casa en un viaje de tres horas cuando vio que estaba mal ahora era incapaz de hablar conmigo. Ahora que estaba mal por su culpa.

"Pareces bipolar, tío", le escribí, muy cabreado. Añadí una carita triste para que supiera que me estaba haciendo daño.

A este mensaje me contestó como cinco horas más tarde.

"¿Ya has hecho las paces con tu novia?"

"No."

"Pues inténtalo con más ganas".

"Ahora mismo prefiero mucho más hacer las paces contigo", le dije honestamente.

"No, joder".

¿No, joder? ¿Qué tipo de respuesta era esa? ¿Qué coño le pasaba a este tío?

Tú que estás leyendo esto quizá lo veas súper claro porque te he dicho desde el principio de qué iba la cosa, pero te juro que para mí era un auténtico misterio. No sabía qué cojones había hecho para cabrear a Armando y de veras que empezaba a pensar que este tío no estaba muy bien de la azotea.

Los días seguían pasando y cada vez sus mensajes eran más vagos. Mi hermana me dijo que a lo mejor el profe se pensaba que me gustaba, por lo que le había dicho del abrazo, y había reaccionado poniendo distancia. Aquello era lo primero que escuchaba que le daba sentido a lo que había pasado. Le escribí enseguida un mensaje a Armando.

"No soy gay. Joder. Malinterpretaste lo que te dije del abrazo. No me estaba insinuando. No me gustas. De verdad. Quiero ser tu amigo, no acostarme contigo. Sabes que tengo novia. No soy gay. "

Quizá lo remarqué demasiado pero quería que le quedara bien claro, si era eso lo que lo había alejado.

Me contestó casi enseguida esta vez.

"Sé que no eres gay. Eso no es lo que pasa."

Eso no es lo que pasa. Por fin admitía que estaba pasando algo.

"Entonces, ¿qué es? Me tienes todo el puto día comiéndome la cabeza, cabrón. ¿Dije algo que te sentara mal? "

El siguiente mensaje tardó un poco más y por fin le dio sentido a toda la historia:

"Al contrario. Dijiste algo que me hizo sentir MUY BIEN".

Podría haberlo interpretado como un mensaje irónico. Pensar que lo que quería decir en realidad es que le dije algo que lo hirió un montón. Pero esta vez por fin lo entendí correctamente. Mi profe estaba por mí. Por eso se había vuelto tan distante conmigo. Se había acojonado. No me extrañaba. Estaba casado. Tenía tres hijos y parecía un hombre heterosexual muy satisfecho con su vida afectiva y sexual por lo que habíamos hablado. Había empezado a sentir algo por mí y aquello lo había trastocado.

"Creo que ahora te he entendido por fin", le escribí.

No contestó. Tampoco esperaba que lo hiciera.

Esperé al jueves que no tenía que dar ninguna de sus clases, me pillé un autobús y me planté en su hotel a la hora de comer. Cuatro putas horas tardó el bus. Yo no sé la de podcasts que me escuché.

Armando estaba en el congreso. Quise esperarlo en su habitación pero no me dejaron, claro, por lo que tuve que quedarme en un sillón en la recepción.

Cuando apareció ni me vio. Se fue directo a los ascensores. Conseguí colarme en el mismo que él de milagro.

—¿Qué haces aquí?

No habría estado más sorprendido si se le hubiera presentado Michael Jackson recién salido de su tumba.

—Devolverte el gesto. Viniste a verme cuando estaba mal así que vengo a verte cuando tú lo estás.

—No deberías haberte molestado.

—Es lo que hacen los amigos.

—Pero no somos amigos. No podemos ser amigos.

—¿Por qué?

—¿Por qué? Porque no.

—Dame una razón razonada.

—Porque te quiero.

El ascensor se abrió y Armando salió pitando hacia su habitación. Lo seguí intentando hacerme a la idea. La distancia que él mismo se impuesto conmigo le había hecho convencerse con los días de que me quería. Pero, ¿cómo iba a quererme? Casi no me conocía. Por muchos wasaps, fotos y demás tonterías que nos hubiésemos dicho en aquellos pocos días aún éramos básicamente dos desconocidos. Nadie podía enamorarse de mí tan rápidamente. Soy muy poca cosa.

—¿Qué significa que me quieres? Porque eso son palabras mayores.

—Significa lo que significa. No puedo ser tu amigo porque te quiero. Si te tengo cerca desearé más que una amistad. Mucho más. Aguantaré un tiempo pero al final se volverá completamente insoportable y te diré o te haré algo inaceptable. Entonces vendrá tu padre y me partirá la cara. Y mi mujer se enterará que voy por ahí intentando propasarme con mis alumnos varones y me abandonará.

—Joder. Te has ido al final más apocalíptico.

—No veo ningún otro final.

—Podríamos sentarnos a tomar un café y hablar del tema.

Armando se iba desvistiendo mientras hablábamos. Me di cuenta cuando ya lo tenía en calzoncillos.

—¿Tienes calor o qué? —Le pregunté, nervioso.

—No, joder. Perdona. No te lo he dicho. Tengo que volver al congreso. He venido sólo a cambiarme.

Abrió el armario y empezó a sacar camisas y corbatas.

—Ayúdame a elegir. Demostraste tener muy buen ojo con esto.

Le señalé una camisa azul y una corbata naranja.

—¿Seguro?

—Póntelo, a ver qué tal.

Mientras se vestía me senté en la cama y me descubrí un par de veces mirándole el paquete. El calzoncillo, tipo slip, le venía un poco pequeño y se le veían los cojones por los lados. Me pilló mirándole y traté de sonar natural.

—Tío, se te ven los huevos.

—Creo que me están creciendo.

—¿Crecen con la edad?

—No tengo ni idea. Pero antes no se me veían. O el slip ha encogido o los huevos me han crecido. ¿Qué tal?

—¿Los huevos?

—No. La camisa con la corbata.

—Ah. Bien. Creo. Con unos pantalones podré concentrarme. Perdón. No sé por qué he dicho eso. Quería decir que con unos pantalones sabré si la camisa y la corbata pegan.

—Porque mis cojones no interferirán. No te preocupes. No hay que ser marica para que la desnudez ajena te desconcentre. Nos han educado para que la desnudez nos turbe.

Pese a que el comentario parecía destinado a quitarle hierro al asunto, Armando puso un énfasis especial cuando pronunció la palabra cojones, como si se le llenara la boca. Me pregunté si eso era que me intentaba seducir instintivamente. Me dije que si yo estuviera en una habitación con una chica que me gustara también le echaría los tiestos. Era algo natural. Si se me ocurría cortar a Armando por eso lo estaría incomodando sin motivo.

Se puso un pantalón que no le pegaba con los colores de la camisa y la corbata. Le pedí que se probara otro. El tío se quitó los que llevaba y se puso otros prácticamente delante de mi cara. Aquello no era seducción instintiva. Era seducción consciente. O inconsciente, porque a mí no me iba a seducir con un paquete.

Se probó un tercer pantalón, más despacio e increíblemente más cerca de mi cara.

—Armando.

—¿Sí?

—Como te sigas acercando más, me sacarás un ojo al subirte la cremallera.

Esperaba que mi comentario lo trajera de vuelta a la Tierra pero en lugar de eso se señaló el paquete con los dedos índice de ambas manos y me dijo:

—¿Seguro que no te apetece enterrar ahí la nariz?

Me puse en pie como un resorte, recogí mi bolsa y salí corriendo de la habitación. Armando me siguió, arrepentido.

—¡Lo siento! ¡Vuelve! Me portaré bien. Lo juro.

Lo miré, a mitad de camino del ascensor, no muy convencido.

—Vístete. Te espero aquí fuera.

—No. Entra. Solucionemos esto ahora. Si no, crecerá hasta no dejarnos respirar.

Ese comentario me trajo la imagen de una polla atravesando mi garganta y cerrándome de carne las vías respiratorias.

—Está bien. Pero nada de proposiciones indecentes.

—No te preocupes. Ni una más.

Armando se acabó de vestir sin hacer más alusiones sexuales y a una distancia prudente de mi cara. Cuando ya me había medio relajado dijo:

—¿Ves? A eso me refería cuando decía que tu cercanía me haría decirte o hacerte algo inapropiado.

—Pues tienes que controlarlo. Debería resultar sencillo si sabes que como vuelvas a hacerlo me largaré.

—Ya. El problema es que es difícil que piense con claridad teniéndote delante.

—¿Por qué? —Ya sé. Qué pregunta más ingenua por mi parte. Quizá estaba deseando escuchar la respuesta.

—Porque me hace muy feliz que estés aquí. Y esa alegría me hace sacar al Armando cachondo que no le teme a un futuro apocalíptico de puñetazos de padres cabreados o divorcios y que lo único que desea es poseerte. Un Armando que cree que eso es posible y que busca alguna señal inequívoca de que no lo sea en ti pero no la encuentra.

—¡Que me voy, Armando!

—Si te fueras a ir no avisarías. Te irías.

—Antes me fui.

—Pero no te vas ahora.

—¡No soy maricón!

—Yo tampoco. Eso no son más que etiquetas. Ahora mismo sólo soy un hombre que te desea.

Armando dejó caer los pantalones. El bulto le había crecido una barbaridad. Los cojones ya no era lo único que se veía por los lados del slip.

Acercó su paquete a mi cara, como antes. Pero ahora mucho más seguro de sí mismo. Se señaló de nuevo el paquete con los dedos índice de ambas manos y dijo:

—No te daré más oportunidad que ésta. ¿Seguro que no quieres enterrar ahí la nariz?

Sí, joder. Sí que quiero.

Enterré, como me pedía, la nariz en sus cojones y aspiré profundamente su olor pensando que, curiosamente, no se me ocurría cosa más erótica que olerle los cojones a mi profe. Cojones pronunciado así, como si te llenaran toda la boca.

Quién me lo iba a decir a mí.
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